Blog da Branca

Não há presente sem passado

2012-01-11T02:26:00.000-02:00

Novos e antigos edifícios convivendo lado a lado. Um metrô cujas estações desenham veias abertas desde o ponto mais central da cidade até os mais diversos bairros que se possa imaginar. A estrutura de metal, suspensa, permite a automóveis e transeuntes circularem livremente, abrigados da neve, do frio e do vento gelado que espreita em cada esquina. Um cenário difícil de descrever, mas cuja beleza nos cativa e seduz a cada descoberta. Um acidente dramático marcou este ponto do metrô (no segundo plano, o Instituto de Artes do estado de Illinois), em 1977, quando um dos trens descarrilhou, desabando sobre as calçadas. Muitos mortos e danos materiais resultaram do episódio. Hoje, barras de aço formam um poderoso muro de contenção.

Mania de futuro

2012-01-11T02:20:00.002-02:00

Quem disse que sapateiro é um profissional do passado? A fixação pelo consumo, muitas vezes, cria fantasias. Em pleno coração de Chicago, uma das cidades mais desenvolvidas do mundo, um sapateiro, cumprindo bravamente seu papel. No interior da loja, um aviso: 100 anos de tradição. Muito perto dali, um edifício "fantasticamente contemporâneo", do milionário Donald Trump.

Inverno

2012-01-08T20:28:00.000-02:00

Nús, à espera da neve que os cubra de encanto, os galhos retorcidos da árvores, em Chicago, são os únicos indícios de inverno. Céu azul, brisa suave, temperatura agradável atraem muitos grupos de pessoas a caminhar ao longo das calçadas

Rosca de Reis

2012-01-07T15:22:00.002-02:00

Em minha segunda semana nos Estados Unidos, mais uma experiência muito rica. Fui convidada, pela família Galvéz, onde estou hospedada, mexicana, a participar da Fiesta de Reyes, homenagem ao nascimento de Cristo marcada com a chegada dos três Reis Magos, que levaram ao recém nascido presentes (ouro, incenso e mirra)6 de janeiro, portanto. As famílias se reúnem e degustam a Rosca de Reis, espécie de pão doce, na forma de uma guirlanda, decorada com açúcares coloridos. Cada pessoa presente recebe um pedaço da rosca, dentro da qual estão pequenos bonequinhos. São em média dois. Os sorteados com os pedaços premiados com os bonequinhos assumem, automaticamente, o compromisso de reunir a família, novamente, em 2 de fevereiro, promovendo uma festa em homenagem à virgem de Candelária, momento representativo do batismo de Cristo.

Ano Novo

2012-01-05T00:16:00.000-02:00

Manhã de estreia de 2012 em Nashville, uma das cidades mais tradicionais do Tennessee.

Um novo jornalismo para um novo mundo

2011-10-23T17:49:00.000-02:00

Um exercício feito em sala de aula, no curso de especialização em Jornalismo digital da PUCRS, mostra as possibilidades de inclusão da discussão, reflexão, troca de ideias, enfim, efetiva participação do cidadão nas questões cotidianas da sociedade, que acabam virando manchete (ou mesmo pequena nota). Talvez seja importante, paralelamente, refletirmos sobre o teor das pautas que contemplam o jornalismo participativo e o alarde que fazemos em torno de sua condição.Discussão desenvolvida em sala de aula, no curso de Especialização em Jornalismo Digital da PUCRS, com uso do Storify (storify.com)

Sala de embarque

2011-10-01T13:55:00.002-03:00

Marcos Mantovani lança seu “Sala de embarque”, no dia 10 de outubro, na Feira do Livro de Caxias do Sul, na Praça Dante Alighieri. Revela-se mais um dos múltiplos talentos do Marcos (mostrou seu futebol por diversos anos na Itália), que tive o prazer de ter em sala de aula como aluno e a alegria de ver como marido da querida Juliana Rossa, também ex-aluna.

Que venha a Primavera

2011-09-30T09:49:00.002-03:00

Chegam, mansinhos, aqueles dias em que o calor do sol aquece a pele e as cores no ar revigoram a alma. Aqueles dias em que os olhos, incrédulos e apaixonados, piscam para a luz.

Bienal do Mercosul

2011-09-30T08:15:00.006-03:00

Quando a arte fala com a sociedade sem antes ouvir o que ela tem a dizer, testemunhamos um monólogo muitas vezes incompreensível, outras incoerente. Mas quando sua voz é o eco daquilo que ouviu da sociedade, um mundo de esperança brota e se espalha por todos os recantos, e é isso que sentirá quem visitar a Bienal do Mercosul, até 15 de novembro. IMPERDÍVEL.

O que é o virtual?

2011-09-04T20:14:00.000-03:00

Publicado no Brasil pela primeira vez em 1999, pela Editora 34, o livro de Pierre Lévy continua atual. Quem quiser refletir sobre a especificidade das narratrivas na web tem boas pistas nessa obra.

Dizer não à corrupção

2011-08-31T09:45:00.006-03:00

Veja uma enquete no site do senado Está no canto superior direito. Trata-se de pesquisa de opinião pública sobre um projeto de lei que vai colocar corrupção no rol dos crimes hediondos. Até agora 97% dos votos foram a favor, mas foram apenas 42700 votos.
A enquete termina hoje, 31/08/2011. Vamos dizer não às Jaquelines Roriz deste país.

Trabalho escravo em pleno século XXI

2011-08-30T23:03:00.001-03:00

Gostaria de, aos poucos, transferir minhas postagens para o novo endereço, mas sem pressa, curtindo a mudança. Assim, convido quem quiser me acompanhar a ler uma postagem que considero de fato importante

Não desistam de mim

2011-08-10T20:25:00.001-03:00

Olá pessoal que eventualmente me acompanha. Não tenho postado muito, ultimamente, mas a causa é boa. Estou fazendo a migração bo blog para outra plataforma. Espero melhorar muito este meu cantinho de reflexões. Tenham paciência. Não vai demorar e, principalmente, não desistam de mim, ok?

Tá na pauta

2011-08-05T12:51:00.002-03:00

Começa a tomar corpo o blog criado para exercício do jornalismo online por alunos do curso de Jornalismso da UCS. Seu nome e Tá na pauta. Convidamos os amigos a passarem por lá. Adianto que estamos abertos a sugestões de pauta. No blog há formulário específico para isso. Visite-nos.

Aos amigos, tudo. Aos inimigos, o rigor da lei

2011-07-31T09:28:00.003-03:00

[…] Os republicanos se recusam a aceitar qualquer proposta que inclua aumento de impostos. Enquanto isso, Obama insiste na necessidade de acabar com cortes de impostos que beneficiam a camada mais rica da população, criados ainda no governo de George W. Bush.

Os democratas, por outro lado, relutam em tocar em programas sociais que os republicanos querem enxugar. (http://is.gd/KnnzGp).

Isso lembra um jornalista da Band FM, outro dia, dizendo que a proposta de Tarso Genro para criar um programa Bolsa Família gaúcho é desnecessária, já que existe o Bolsa Família do Governo Federal. O jornalista esqueceu de mencionar as isenções fiscais entre outros benefícios que empresas recebem dos governos municipais, estaduais e federal, largamente aplaudidas.

Eu descobri

2011-07-06T17:18:00.001-03:00

Adoro as letras e melodias de Chico Buarque de Holanda (tem algueem que não?) Pois bem, descobri um site com mais de 400 letras, acompanhadas de vídeo. É simplesmente fantástico. Se todas as pessoas já conheciam e cheguei atrasada, me desculpo, mas não consigo conter o prazer da descoberta. E se tem mais gente que não conhece, visite: http://letras.terra.com.br/chico-buarque/

Kadafi, responsável por assassinatos pré-determinados

2011-06-27T20:56:00.002-03:00

É isso mesmo. Ninguém entendeu mal, nem eu escrevi o que não queria. O governante Sírio, seu filho e um chefe de espionagem estão a pouco de distância da cadeia. Mas, na verdade, o que a repórter quis dizer, eu acho, foi que o trio é responável por muitos assassinatos PREMEDITADOS. Ouvi essa hoje à tarde, pela Band FM.

Vale ter em nossa biblioteca

2011-06-26T08:55:00.004-03:00

Há livros que, concluída a leitura, nos deixam felizes, com ar todo prosa de quem descobriu mais um pedacinho de mundo. Chris Anderson, Luiz Agner e Dominique Wolton (Campus, Quartet e Sulina) nos dão essa contribuição; nos propiciam esse prazer com: 1. A cauda longa; 2. Ergodesign, arquitetura e informação: trabalhando com o usuário e Informar não é comunicar e 3. Informar não é comunicar. Vale o investimento

Sobre educação e sobre profissionalismo

2011-06-24T16:49:00.003-03:00

Na quarta-feira, sintonizada na BandFM, ouço dois repórteres conversando informalmente, no estúdio. Um deles chama para a suspeita de que Hugo Chaves, internado em um hospital cubano, tenha um tumor maligno. O outro complementa, dizendo que Fidel Castro teria visitado Chaves, no hospital. Em seguida, rindo muito, um deles dispara: O difícil será saber qual deles é a múmia.
Os ouvintes têm testemunhado disparates desse tipo aos borbotões. Os representantes da imprensa, que já foram profissionais sérios, dignos e competentes, parecem ter “perdido a caixa preta”. Misturam suas opiniões pessoais com informações que deveriam vir cercadas de seriedade, falam asneiras, debocham, usam expressões de baixo calão, fazem piadas grosseiras, mas, principalmente, desrespeitam de forma admirável qualquer autoridade, ainda mais quando se trata de chefes de Estado (sejam eles de esquerda ou de direita, não importa). Falta de educação mínima é o que testemunhamos diariamente.
Hoje, é muito fácil acusar a juventude de transgressora, de mal-educada, de não respeitar qualquer tipo de hierarquia. Devo dizer que os repórteres a que me referi no caso Chaves são já crescidinhos, ultrapassaram, faz muito, a juventude. O que falta à juventude, me parece, é conviver com adultos que assumam, de fato, seu papel, como modelos como pessoas educadas, como cidadãos respeitosos, como profissionais dignos.

A guerra dos navegadores

2011-05-29T10:42:00.002-03:00

Formatura do Jornalismo é em agosto

2011-05-14T22:36:00.002-03:00

Altemir Rosa do Nascimento, Ana Maria Demoliner, Andressa de Lima Pigatto, Andressa Grillo Lovato, Bruna Nardi Bazzo, Caroline Valduga, Bianchini, Flávia Fernanda Noal, Francine do Nascimento Ghiggi, Gabriela Ghellere, Louise Rates Pierosan, Maico Joel Vogel, Marcelle Monteiro, Marcelo Andrighetti Leite, Roger Mateus Ruffato, Suelen Spido Mapelli, Vanessa Candido de Lima, são os formandos do curso de Jornalismo, no início do segundo semestre letivo de 2011. A solenidade de colação de grau será no dia 26 de agosto. É uma honra ser homenageada por esse grupo, ao qual dedico enorme carinho. Obrigada, pessoal.

O Rei está nu

2011-04-24T11:55:00.003-03:00

I. A Casa Real britânica custa para os contribuintes cerca de US$ 50 milhões anuais. Em outubro, a monarquia concordou em enxugar seu orçamento em 14% e aceitou que seus gastos fossem supervisionados pelo Escritório Nacional de Auditoria.
O corte motivou uma revisão do quadro de 1.400 funcionários reais e revelou algumas funções nada essenciais – por exemplo, o de tocador de gaita oficial e o contador de cisnes (segundo uma lei do século 12 todos os cisnes que vivem no Rio Tâmisa são propriedade da rainha). Segundo o Daily Mail, o aperto orçamentário também pode fazer com que alguns membros da realeza tenham de trocar hotéis cinco estrelas por opções mais econômicas durante viagens ao exterior.(Leia matéria).

É difícil pensar que em pleno século XXI um país ainda tem um contador de gansos da Rainha. Por outro lado, sem sermos complacentes com a falta de ética e a corrupação em nosso "pátio" fica muito claro que o Brasil, se for a ilha da fantasia apregoada por muitos, não está sozinho neste oceano.

II. A dívida de um punhado de países ricos aumentou em US$ 16 trilhões (mais que o PIB americano) desde 2007, e atinge hoje US$ 42 trilhões, ou 61% do PIB global, representando uma das principais ameaças à recuperação da economia mundial.
Esse endividamento pesa hoje sobre Estados Unidos, países da zona do euro, Reino Unido e Japão, justamente a parte mais rica do mundo, que por séculos foi o motor e a vanguarda da expansão da prosperidade humana. Em 2007, antes da crise econômica global, a dívida dos países ricos era de US$ 26 trilhões, e correspondia a 47% do PIB global.[...]

[...] Segundo os dados do Fundo Monetário Internacional (FMI), a dívida bruta do governo americano saltou de 62% do PIB em 2007 para projetados 99,5% em 2011 (e deve chegar a 112% em 2016). Hoje, a dívida está entre US$ 14 trilhões e US$ 15 trilhões.

2011-04-14T18:42:00.003-03:00

Faço, a convite da editora Honoris Causa, minha primeira incursão pela literatura. Confesso: senti medo. Mas, admito, a satisfação está quase do tamanho dele.
A coletânea reúne uma pequena série de contos que buscam explorar a alma humana, desenhando descobertas a partir de um mergulho na direção de sentimentos de dor e de êxtase, provocados por situações do cotidiano, que nos tocam a todos, mas para os quais, muitas vezes, preferimos não olhar.

Jornalismo é apuração

2011-04-08T09:28:00.005-03:00

Poderíamos analisar vários aspectos da tragédia que ocupou a mídia ontem, mas vamos tangenciar apenas um: a falta de cuidado na apuração dos fatos, que acabam virando uma novela e passam ao leitor, em capítulos, um intenso dramalhão. Diversos sites ofereceram diferentes dados para o que deveria ser o mesmo fato e alguns ainda chegaram ao cúmulo de publicar em diferentes páginas suas diferentes dados. A isso chama-se falta de responsabilidade, falta de respeito com o público leitor. No referido drama, já ao fim da tarde de 7 de abril, haviam morrido 11, 12 e 13 pessoas e o autor do disparate, segundo alguns fora baleado na perna e segundo outros no estômago.
Inicio hoje uma especialização em Jornalismo Digital, na PUCRS. Talvez a academia, acusada com tanta insistência de não cumprir seu papel, consiga debruçar-se sobre fatos desse tipo e iluminar alguns pontos importantes. Ao alunos de qualquer curso de jornalismo ensina-se, insistentemente, em sala de aula, a importância de um jornalismo ético, a responsabilidade que representa lidar com uma informação e, obviamente, o quanto é fundamental "apurar". A grande questão é: O que o mercado faz com isso?

Meu carro falha

2011-03-16T19:20:00.020-03:00

Renault e cliente insatisfeita chegam a acordo:
http://www1.folha.uol.com.br/mercado/892547-renault-do-brasil-e-cliente-chegam-a-acordo.shtml
Veja o desfecho no endereço, em matéria da Folha de São Paulo. Quando cada um assume sua parte, tudo funciona.

Alerta

2011-03-13T12:42:00.000-03:00

A foto (Reuters), dentre as tantas publicadas nos últimos dias, leva a uma reflexão importante. Pessoas fazem fila, em uma escola de Sendai (13/03), para receber água.
Talvez esteja na hora de pensar "quem manda e quem obedece", cada vez que formos jogar lixo nas ruas, poluir rios e córregos, esbanjar água e energia elétrica. O homem precisa dar-se conta de que a natureza cobra e precisa dar-se conta de qual moeda ela usa.

Conexão circula mais uma vez

2011-03-13T12:03:00.008-03:00

Estão em circulação dois números da revista Conexão. A versão online do periódico (http://www.ucs.br/etc/revistas/index.php/conexao/) já estava disponível. Agora, quem tiver interesse pode apreciar tambémos volumes impresso.
A revista Conexão - Comunicação e Cultura, é uma publicação do Centro de Ciências da Comunicação da UCS e tem como objetivo contribuir para discussões relevantes na área, trazendo à tona temas atuais e mostrando o estado da arte em pesquisa no Brasil e no mundo o resgate histórico das práticas de comunicação.
A edição 18 é especial, pois traz os melhores trabalhos apresentados em GTs do Intercom 2010.

A revista é uma boa fonte para quem está cursando qualquer área da comunicação, pois reúne textos que refletem a ética, o mercado e as tecnologias, trazendo dados atualizados, obtidos através de pesquisa acadêmica realizada em várias universidades do Brasil e do exterior.

Meus filhos do coração

2011-03-03T14:04:00.006-03:00

Recebo convite coletivo de um pequeno (e seleto) grupo de formandos do Jornalismo, responsável por muitas das boas lembranças que levarei para o resto da vida. Dani, Nai, Val, Bruno, Cami e Eri. Tenham a certeza de que aprendi muito mais do que tentei ensinar. Aos demais formandos, Aline De Rossi Giusti, Caroline Borges Tavares, Gabriela Alcantara da Silva, Giordana Zulian Grigol, Jeferson Soares Ageitos, Joseane Mazzolla, Juliana Wilbert Gonçalves, Juliane Stecker, Lilian Ferrari , Luis Felipe Peracchi, Marcos Demori, Mauro Edson de Souza, Natália Antonia Pontalti, Ronaldo Caus, Sabrina dos Santos e Sérgio Toniello Filho, igualmente queridos e importantes, meu desejo de sucesso e felicidade. Nos encontramos no dia 26, com certeza.

Homens ou animais?

2011-03-01T18:56:00.005-03:00

Cada vez mais dou a mão à palmatória e acredito no que Freud disse, ao comentar que o homem não "nasceu para a civilização", e que este é um esforço diuturno que ele deve empreender, controlando suas pulsões.
Quando vejo e ouço, pela mídia, matéria que mostra aquela besta-fera atropelando mais de 20 ciclista e ainda tendo a cara de pau de dizer-se agredida, desacredito da humanidade, me deprimo, sinto muita pena daqueles que se dizem racionais. Mas, apesar dos pesares, vi isso pela televisãso, estava longe, ainda posso recorrer ao que Baumann falou ao comentar que os nazistas sentiam-se menos culpados porque ao assinarem a documentação ordenando a matança de judeus, negros e ciganos, estavam empenhados numa função burocrática, não sujavam as mãos.
Mas, quando ao atravessar a um movimentado cruzamento na BR 116, fico presa no meio da pista, juntamente com uma série de outros carros e o sinal troca, me impedindo de seguir adiante mesmo que o fluxo libere e um caminhão ameaça passar por cima do meu carro e um outro animal se joga pra fora de sua enorme (e certamente caríssima) caminhonete preta e se põe a soquerar meu para-brisa traseiro, realmente me choco, me deprimo, me desalento, perco a fé na humanidade.
Certamente aqueles dois débeis mentais também se sentiram agredidos com a presença de três veículos presos no meio da faixa, literalmente impossibilitados de movimentarem-se. Certamente um caminhão enorme e uma caminhonete que perdia por pouco pra ele em tamanho, sentiram-se ameaçados e certamente a culpa do corte no fluxo foi dos carros que transitavam livremente, com sinal verde e, a contragosto, foram obrigados a frear. Até quando esses verdadeiros animais vão continuar soltos, ditando regras, rasgando leis, ferindo pessoas?

Por uma sociedade mais humana e ... II

2011-02-11T17:48:00.004-02:00

Apelo, mais uma vez, para que as pessoas procurem ler Os carrascos voluntários de Hitler. Essa leitura é fundamental para uma reflexão sobre o comportamento dos indivíduos e suas relações em grupo. Depois de lê-lo, nosso olhar sobre o mundo se transforma.
Hoje à tarde, tive oportunidade de testemunhar algo que me me chocou. Descobri, ao lado da Catedral de Caxias do Sul, um pequeno (e lindo) jardim de inverno, com imagens de santos, bancos para as pessoas descansarem, refletirem e orarem, muitas flores, e um criativo aramado com pequeninos recipientes suspensos em que se depositam velas ecológicas, vendidas na própria secretaria da catedral.
Eram cerca de 16 horas e ventava um pouco. Comprei algumas velas, mas quando quis dispô-las nos pratos suspensos, estavam todos ocupados. Resignei-me a reacender as velinhas que se apagavam, esperando que algumas delas, já no final, se consumissem. Uma senhora que me observava sugeriu, muito gentil: – Coloca as tuas no chão, ao pé do aramado, não vai haver problema. Agradeci e obedeci, dispondo-me a ficar por ali, apreciando a paz do lugar.
Não se passaram muitos minutos e chega outra senhora, que, naturalmente, enfrentou o mesmo problema que eu enfrentara: lugar para depositar as velas no aramado.
Mas a fiel, senhora, cristã, sei lá como chamar a criatura, encontrou uma solução rápida e eficaz: literalmente "socou" suas duas velas sobre as de alguém, mandando para o espaço as intenções, pedidos, oferendas, seja lá o que for, de quem a antecedeu.
Se uma criatura dessas faz o que fez no jardim de inverno de uma catedral, alguém pode imaginar o que faz no dia a dia, lá fora? Tentei imaginar aquela mulher em um campo de concentração, frente a frente com um prisioneiro...

Por uma sociedade mais humana e vigilante

2011-02-06T16:13:00.002-02:00

Jovens são flagrados agredindo e amarrando morador de rua no interior... Todos leram/viram ou ouviram algo sobre a notícia, na semana passada. Estou lendo Os carrascos voluntários de Hitler, escrito por Daniel Jonah Goldhage (Companhia das Letras, 2002). Recomendo a obra a todos os que julgam ter bom senso e espírito de justiça. Não podemos deixar que atitudes como a testemunhada recentemente cessem de causar indignação e fiquem impunes.

Jornalismo organizacional: Produção e recepção

2011-02-01T11:51:00.007-02:00

Quem tiver interesse, pode ouvir uma entrevista sobre Jornalismo Organizacional, com base em livro de minha autoria lançado pela Summus no início de 2011.
http://www.megabrasil.com.br

O Programa Café Cultural também ficará disponível para download por pouco mais de;um mês no link http://www.jornaldacomunicacao.com.br/audios1_1024_2_cafecult.asp

Respeito é bonito e os gaúchos gostam dele

2011-01-28T22:35:00.003-02:00

Assisti, faz poucos minutos, o Jornal da Record, com a jornalista Ana Paula Padrão. Em determinado momento, seu colega de bancada chamou uma matéria de Montenegro (RS). Tratava-se de uma plantação de melancias com até 40 quilos, quando o peso normal delas é de até 20 quilos.
Fechada a matéria, "entra em cena" a jornalista, rindo muito e debochando do jeito como falam os gaúchos. Penso que a moça deveria ter um pouco mais de educação, temperada a respeito, já que é uma multiplicadora de opiniões. Qual é o problema na fala do gaúcho? Onde ela leu que o jeito correto de falar é o do paulista? No Sul, temos um ditado popular que diz assim: Respeito é bonito e eu gosto.

Turismo com competência

2011-01-15T09:44:00.001-02:00

Na semana passada, tive a feliz ideia de fazer o roteiro do Vale dos Vinhedos. A paisagem, por si, garante o investimento, mas encantada fiquei mesmo ao visitar a cantina da família Valduga, que eu já conhecia, de visita muito antiga. O lugar está completamente remodelado, com pousada, restaurante, ambiente para degustação e loja, entre outros atrativos. A arquitetura, a decoração e a ambientação são de um bom gosto que chama a atenção de qualquer um. No restaurante, com banheiros dignos de fotografia e um salão impecável, com abundância de madeira e um pé direito que faz a gente se sentir muito bem, comi as melhores massas que havia experimentado há muitos (muitos meessmo) anos, sem considerar, é evidente, o vinho e o espumante da casa. E o preço, que conta muito, é evidente, não se afasta daquele de qualquer restaurante comum, no centro da cidade. E tem mais: o grupo de recepcionistas é impecável. São gentis, bem educados, desenvoltos e atenciosos. O passeio pela cantina inclui degustação de vinhos tintos, de vinhos brancos e de espumantes. Vale a pena.

Jornalismo organizacional – Nova edição

2011-01-05T13:11:00.000-02:00

Saiu a nova edição de meu livro Jornalismo organizacional - produção e recepção, pela editorial Summus, revista e ampliada.

Males que chegam para o bem

2011-01-05T13:01:00.000-02:00

Realmente, há males que chegam para o bem, ou, como percebo faz certo tempo, um mesmo fato pode ter múltiplos vieses. Bati meu carro e, embora o estrago tenha sido modesto, fiquei a pé. O seguro oferece um carro reserva, mas um resíduo de medo te faz pensar duas vezes antes de sair à rua com um automóvel diferente do teu, sem direção hidráulica e, principalmente, com uma franquia de R$ 2.500,00, quando a tua é de R$ 750,00 e em poucos dias terás de desembolsá-la.
Bem, postos os detalhes, descobri um roteiro de ônibus dos “azuizinhos” próximo de minha casa e mais: eles fazem o circuito perfeito, passando pela Universidade e pelo centro da cidade. Mas essa não foi a melhor descoberta. Percebi que para chegar ao ponto do ônibus precisa caminhar uma distância não desprezível e, por conseqüência, para chegar dele a minha casa repetir o trajeto. Economizo gasolina, deixo de poluir o meio ambiente, contribuo para descongestionar o trânsito, faço exercício físico, reduzo o desgaste pela metade, ou mais, na medida em que no trajeto fico apreciando a paisagem da cidade e, por incrível que pareça, me dei conta de que olho muito mais para as pessoas. Com certeza, passado o incômodo dos trâmites ligados à batida meu carro vai ficar muito mais tempo na garagem.

2010-12-23T19:47:00.005-02:00

2010-12-18T10:15:00.002-02:00

Corram todos para a Siberian, no Shopping

2010-12-13T21:37:00.002-02:00

Pessoal!!! corram todos para a Siberian, no Shopping Iguatemi de Caxias do Sul. Vejam bem o que as criaturas escreveram, em um display, na porta da loja: A partir de 5 peças, 100% de desconto. Não dá pra perder essa. Não me passa pela cabeça que eles tenham escrito algo que não sabem que escreveram. Pelo sim, pelo não, penso que o consumidor deve aproveitar, já!

2010-12-05T09:31:00.007-02:00

Gilmar perde ação contra CartaCapital

Em 26 de novembro de 2010, portanto, na semana passada, a juíza Adriana Sachsida Garcia, do Tribunal de Justiça de São Paulo, julgou improcedente a ação de Gilmar Mendes e extinguiu o processo contra mim e a CartaCapital. Dentre outras considerações, afirmou:
“As informações divulgadas são verídicas, de notório interesse público e escritas com estrito animus narrandi. A matéria publicada apenas suscita o debate sob o enfoque da ética, em relação à situação narrada pelo jornalista. Não restou configurado o dolo ou culpa, condição sine qua non para autorizar a condenação no pagamento de indenização. A população tem o direito de ser informada de forma completa e correta, motivo pelo qual esse direito deve sobrepor-se às garantias individuais, sob determinadas circunstâncias, como são as objeto de análise.”
Em Brasília, Eu vi, Blog do Leandro Fortes, jornalista processado por Mendes, matéria sobre o assunto.

É hora de exigirmos nossos direitos

2010-11-29T15:18:00.002-02:00

Divido com quem puder uma leitura interessante, que vem na direção de, a cada dia, recuperarmos nossa dignidade de cidadãos e fazermos valer nossos direitos, sem confusão, sem alarde, apoiando-nos apenas em um conceito simples, mas de valor inestimável: respeito.
Vejam o que leio em Direito empresarial e cidadania (Jair Gevaerd e Marta Marília Tonin, Editora Juruá, 2006, p. 63-64).

"[...] A empresa tem sido responsabilizada pela guarda do veículo de estacionamento, por se tratar de clientela, em face do oferecimento do serviço, que gera o dever de guarda. Nesse caso, a cláusula de exclusão de responsabilidade ou de não indenizar, geralmente afixadas em locais públicos, não é causa admissível da exoneração da responsabilidade civil da empresa. A esse respeito o Superior Tribunal de Justiça proclamou,
Ementa: Direito civil. Responsabilidade civil. Furto em estacionamento. Shopping center. Veículo pertencente a possível locador de unidade comercial. Existência de vigilância no local. Obrigação de guarda. Indenização devida. Precedentes. Recurso provido. I – Nos termos do Enunciado 130/STJ, "a empresa responde, perante o cliente, pela reparação de dano ou furto de veículo ocorridos em seu estabelecimento". II – A Jurisprudência desse tribunal não faz distinção entre o consumidor que efetua compra e aquele que apenas vai ao local sem nada despender. Em ambos os casos, entende-se pelo cabimento da indenização em decorrência do furto de veículo. III – A responsabilidade pela indenização não decorre de contrato de depósito, mas da obrigação de zelar pela guarda er segurança dos veículos estacionandos no local, presumivelmente seguro."

O que dizer, então, dos estabelecimentos comerciais que cobram pelo estacionamento e ainda ostentam aquelas plaquinhas que os isentam de qualquer responsabilidade sobre o veículo? Responsabilidade Social Empresarial (RSE) e comportamento de Empresa Cidadã, passam por aí. Mas o respeito a nossa cidadania passa por exigirmos que aquelas placas (um verdadeiro exercício de má-fé) desapareçam.

Há muito o que fazer

2010-11-28T14:05:00.002-02:00

O que vimos no Rio de Janeiro, na última semana, é emblemático e tem um poder de significação muito mais complexo do que parece. O episódio representa a retomada do Estado na condução de questões fundamentais para a sociedade. A mesma guerra deverá ser empreendida em outros flancos, como a educação e a saúde, por exemplo.
É preciso que se reúna um exército de professores, com seu arsenal, e se retome as escolas, invadidas pelo paradigma neoliberal, que olha para o aluno como um cliente, para o ensino como um negócio e para a escola como uma fábrica de diplomas. É preciso que o Estado retome seu lugar também nessa trincheira e que nossos estudantes voltem a fazer da escola um lugar onde se estuda para poder aprender, em todos os níveis: Fundamental, Médio e Superior.
É preciso que o Estado retome seu lugar na saúde pública, garantindo à população o que é seu por direito declinado em uma Constituição. Chega de a iniciativa privada, ávida por lucro, explorar também este filão, apelando para o falso silogismo da incompetência do Estado. A matemática é implacável e não há como ludibriá-la. A lógica mostra que enquanto alguém perde, outro alguém, obrigatoriamente, ganha. Enquanto a população pobre dos morros cariocas perdeu, traficantes e marginais contabilizaram lucros. Enquanto a educação de nossos jovens estudantes é banalizada, alguém se mantém no poder. Enquanto nossos cidadãos morrem em filas de hospitais e ambulatórios públicos, empresários da saúde estufam seus bolsos.Tivemos uma demonstração da importância da presença de um Estados forte, responsável, idôneo e coeso para a dignidade de uma sociedade. É hora de voltarmos a olhar com orgulho para nossa Bandeira. É hora de respeitarmos com orgulho as instituições públicas, como é hora de mostrar ao Estado seu verdadeiro papel: defender e respeitar seus cidadãos.

Momento especial

2010-11-23T11:48:00.003-02:00

No dia 22 de novembro, ao meio dia, na CIC, fui agraciada com o troféu Ari Serra Gaúcha de Jornalismo, na categoria Comunicação empresarial, organizacional e/ou assessoria de imprensa.
Sinto-me extremamente honrada com a distinção e agradeço a todos os que lembraram/referendaram meu nome. Na foto, à esquerda, o Vice-presidente de Indústria da CIC (Caxias do Sul), Carlos Heinen e à direita, Juçara Tonet Dini, que entregou a presidência da ARI (Serra Gaúcha) ao colega Paulo Cancian.

Bons momentos

2010-11-19T10:57:00.002-02:00

Foi muito bom lançar Violência um discurso que a mídia cala, na Feira do Livro de Porto Alegre, mas foi melhor ainda contar com a torcida de amigos, colegas, e familiares – presentes em todas as horas.

A insanidade está solta

2010-11-16T21:27:00.005-02:00

Vejo, e ouço, o vídeo anexo. Oscilo entre o espanto e o choque, por dois motivos: pelo teor do que ouço e pelo fato de que quem o diz desfruta de espaço para tanto. Seria bom, é evidente, que a classe média nacional fossse maior, que mais brasileiros conseguissem sair da linha da miséria/pobreza. Seria bom, sim, que mais cidadãos conseguissem comprar suas casas próprias, gaiolas que fossem, como diz o nobre cidadão aí em cima. Seria bom, sim, que o trânsito (no mundo) fosse menos caótico, menos agressivo; que as pessoas dirigissem de forma mais responsável. Daí a vaticinar que malditos miseráveis pobres não possam ter automóveis, é demais para qualquer um que não seja insano. Daí a dizer, textualmente, que somente os pobres batem seus carros e que os casais pobres não se suportam, é pedir demais a qualquer indivíduo que não seja surdo. Como se ricos não batessem automóveis (aliás, diga-se de passagem, os deles são os mais potentes e, portanto, mais próximos, pela lógica, de, como diz o nobre cidadão aí em cima, não "vencer as curvas"). Como se casais ricos vivessem em idílio eterno e perfeito, amando-se e respeitando-se, até que a morte os separe.

Sim, há liberdade de expressão em nosso país, graças a Deus. Mas, temo, Maiaras e Luizes se multiplicam como vírus, como bactérias, como ervas daninhas que, se não tomarmos cuidado, farão germinar uma semente que nosso solo luta a cinco séculos para extirpar: o ódio, o preconceito, a maldade e a injustiça por opção e deleite (não precisamos relembrar o nazismo, precisamos?). Chega desse tipo de gente falando o que quiser onde bem entender. É hora de mostrarmos que nesse país há justiça, há cidadania, há patriotismo, há, principalmente, brasilidade.

Ouvir o cidadão aí em cima esbravejando que o governo Lula é espúrio soa, no mínimo, a uma das maiores barbaridades que possa ter sido dita nos últimos dois meses (e olhe que elas foram muitas). Chamar de espúrio um governo com acima de 80% de aceitação, num país com mais de 200 milhões de habitantes é, no mínimo, uma estupidez. Chamar de espúria uma figura categorizada pela própria PIG como um mito, respeitada pelo mundo como um dos maiores estadistas do século é assinar um atestado de ignorância completa. Está na hora de darmos espaço e ouvidos a quem tem, realmente, o que dizer!

Sonhei?

2010-11-11T08:27:00.002-02:00

Só pode ser isso. Foi um sonho. Não pode ser verdade. Comprei um carro novo, um Sandero, uma gracinha. Como tenho uma pequena empresa, com documentos, dados e impostos em dia, usei meu CNPJ, afinal de contas, é um direito que me assiste. Por conta disso, obtive um desconto, como acontece, legalmente, com qualquer um, nesses casos. A revenda solicitou que aguardasse entre 15 a 20 dias. Não me preocupei, porque amo meu "Fiestinha", que me serviu muito bem, obrigada. Como a compra é CNPJ, além da espera de 15 a 20 dias, relacionada com a cor do veículo, segundo a revenda, tive que deixar um "sinal" de R$ 1.000,00, que "garante" a compra. Se eu desistir, antes de o automóvel chegar, recebo o dinheiro de volta. Se eu desistir depois de o carro estar na revenda, perco a caução.
Até aí tudo bem. Recebo, porém, uma ligação dizendo que em função da dificuldade de cobrir a demanda, a fábrica somente poderá cumprir sua promessa dentro de 40 dias. E aí, a questão que intriga: se o preço do carro reajustar, é problema meu; tenho que pagar a diferença.
Só posso estar sonhando: compro um produto, dou caução pela compra; tenho que esperar 40 dias e, ainda, pago mais caro? Segundo minha advogada, quem está sonhando é o fabricante. Vamos ver no que dá.

Feira do Livro

2010-11-06T02:34:00.001-02:00

Matéria editada pela TV Alerta na tarde de 04 de novembro, por ocasião da sessão de autógrafos de Violência - um discurso que a mídia cala. Agradeço à equipe desejando-lhe sucesso.

É duro, é muito duro

2010-10-31T19:39:00.001-02:00

Ter que assitir à cobertura do segundo turno das eleições em um país que acaba de se projetar como um das nações que mais cresceram e se desenvolveram no mundo e ficar ouvindo os experts da Globo falando de boatos sobre o bom e/ou mau humor de Dilma Roussef e sobre boatos de que Lula diz palavrões e é rude (segundo as criaturas que falavam, devido a sua condição de operário). Pode? Me tira os tubos, me corta os pulsos. Para o mundo que eu quero descer. E viva aquele senhor (foto mais abaixo) que determinou a suspensão da necessidade de diploma de jornalista para o exercício da profissão. Entende-se perfeitamente a causa do arranjo.

Feira do Livro, 04 de novembro

2010-10-31T08:37:00.006-02:00

Na próxima quinta-feira, 4, ocorre o lançamento de Violência, um discurso que a mídia cala, livro que escrevi com a colaboração de Dinarte Albuquerque e Eulália Coelho, a partir de pesquisa desenvolvida no Centro de Ciências da Comunicação – CECC, da Universidade de Caxias do Sul. Na Feira está, também, Comunicação Psicanálise e Complexidade, livro que analisa a relação entre organizações e seus sujeitos a partir de pesquisa qualitativa desenvolvida em duas organizações.

Crença na palavra, aposta no sujeito

2010-10-29T15:06:00.005-02:00

Maria Rita Khel estará na Universidade de Caxias do Sul, a partir das 20 horas do dia 5, sexta-feira. Crença na palavra, aposta no sujeito é o tema da fala da jornalista e psicanalista, hoje considerada uma das maiores intelectuais do Brasil. O encontro será no autitório do Bloco H. Para estudantes o investimento é R$10,00 (valendo hora complementar), para profissionais, R$25,00. Não dá pra perder. Na quinta-feira antes da palestra Maria Rita recebe o prêmio Jabuti 2010 – 1º. lugar em Educação, Psicologia e Psicanálise.

Você sabe o que é edição?

2010-10-23T09:20:00.001-02:00

No blog Aldeia Gaulesa lemos a explicação: A edição fez um montagem, alterando a ordem cronológica e a duração dos fatos. Emendou imagens fora de ordem como se fossem em sequência. Há, ainda, o alerta:
"Essa vergonha, ou melhor, falta de vergonha e de caráter, é pior do a edição do debate Lula x Collor, em 1989, completamente manipulado".

O que é democracia?

2010-10-16T19:24:00.004-03:00

Isso nos ajuda a refletir porque muitas pessoas gostam de afirmar, da forma mais equivocada possível, que o governo de Lula é assistencialista. Assistencialistas são os mutirões de voluntariado, tão insuflados por estruturas sociais neoliberais, que sorteiam, a meia dúzia, benefícios que por direito são de todos. Maria Antonieta chocou-se quando a plebe francesa enfurecida gritava pelo pão que não tinha. Se não havia pão, que lhes dessem bolo, simplificou. João Baptista de Figueiredo reclamou que o povo fedia. Agora, a queixa é a presença de pessoas "menos refinadas" em aeroportos. Até onde vai a insanidade do ser humano?

Teoria do Gatekeeper, na prática

2010-10-12T13:22:00.003-03:00

Esta é uma lição prática sobre a Teoria dos Gatekeepers. Se você visitar o site Aldeia Gaulesa terá uma aula em maior profundidade.

Aprenda o que é Ato Falho (Freud)

2010-10-12T12:09:00.007-03:00

Cuidado, Sr. José Serra, o inconsciente é implacável

Entenda o que é Agenda Setting

2010-10-12T10:58:00.003-03:00

Descompasso

2010-10-11T22:17:00.002-03:00

Ela pertencera sempre a dois mundos. Era como se andasse em dois compassos.
No dedo médio, uma pequenina saliência denunciava pelo menos a primeira metade do século passado, quando – criança – desenhava com cuidado o alfabeto em seu caderno de caligrafia. Os netos não tinham sequer registro da palavra em seu vocabulário.

No rosto, um sorriso largo, que fazia moldura aos dentes perfeitos. No olhar, azul profundo, uma tristeza que não havia como esconder. No porta-retratos, o abraço dos filhos. Na memória, o vazio do último encontro – a despedida.

Na pequena caixa, juras de amor, promessas de felicidade, algumas pétalas há muito sem perfume. Sobre o console, na sala de estar do amplo apartamento, uma pilha empoeirada de cartões devolvidos pelo correio.

No cabelo, as marcas do tempo, desenhadas com grossas mexas muito alvas, que davam ao semblante uma aparência ainda mais pálida. Nos lábios – rosados e grossos – a jovem falante que fora. No relógio, os dois ponteiros muito juntos, sobrepostos, apontando para o número 12. No silêncio dolorido, a impossibilidade de saber quem compunha o cenário: o sol ou a lua?

Na respiração em descompasso, a sede de vida, a vontade de recomeçar. Entre os dedos, o frasco vazio. Na última lembrança, vozes, risos... silêncio, sem despedida.

Acho que nasci no século errado

2010-10-11T08:05:00.014-03:00

Não dá pra voltar, muito menos avançar. É uma pena. Tenho certeza de que muitos mais se sentem como eu, mas estamos todos de mãos atadas ao nosso destino: conviver com situações que se não fossem trágicas, seriam cômicas.

Sexta-feira foi um dia especial, na medida perfeita pra refletir sobre isso. Antes devo dizer: Sou daquelas que assumem o que fazem, não importa o preço a pagar. Sou daquelas que se disserem vou, vão mesmo que chova canivete. Sou daquelas que vibram, que choram, que se arrependem, que voltam atrás e pedem desculpas e que procuram, sempre, melhorar.

Sendo assim, é duro chegar a uma loja, às 10h15min, em um shopping Center, e ouvir da garota que está atrás do balcão: – Você vai ter que esperar até as 11h30, porque o vendedor não chegou e eu não posso “deixar a loja sozinha” para apanhar mercadoria no estoque (que ficava 10 degraus acima de onde nos encontrávamos). Isso, depois de eu convencer a mocinha de que a loja tinha, sim, o que eu queria, pois a mercadoria estava exposta na vitrine, (disputando espaço com um cirurgião muito famoso). Como para algumas coisas sou “lenta”, ainda não conclui se a negativa representava zelo com minha integridade física, caso entrasse um assaltante, ou zelo com integridade da loja, caso o assaltante fosse eu.

Mas o dia havia apenas começado, muito mais viria. À tarde ligo para um consultório médico: – Dá pra ligar mais tarde?, diz uma voz em desespero do outro lado (sabe-se lá quantas vezes havia repetido a mesma história). – Hoje a médica não vem e a secretária aproveita para chegar mais tarde. Eu só quebro o galho atendendo o telefone. Mas não parou por aí, ou melhor, o pior ainda estava por vir.

Ligo para outro consultório médico e outra infeliz, não menos desesperada, repete a mesma história. Mas dessa vez, ela fala do problema e aponta uma solução: – Deixe seu número. Até o final da tarde a secretária liga para a senhora marcando uma hora. E, em seguida, o que mais temia: – Sem falta. Não preciso dizer que continuo esperando.

É disso que se está falando com aquele papo de mercado seletivo, não tem lugar pra incompetente, a concorrência está acirrada? Só agora entendi. – Para esse mundo que eu quero descer.

Perder uma batalha não é perder a guerra

2010-10-05T23:05:00.003-03:00

Todo jornalista com um mínimo de consciência crítica e amor ao que faz deveria ler mais de onde saiu isto (Dialógico).
Aproveite e passe também pelo Boteco sujo. Nnao dá para perder.

Lançamento

2010-10-04T15:37:00.004-03:00

Hoje, 04 de outubro, a partir das 17 horas, ocorre o lançamento de meus dois livros, na Praça Dante (Café Cultural da Feira do Livro). Espero muito que ao menos alguns dos meus amigos estejam presentes. Um dos livros é fruto da minha tese de doutorado em Comunicação Organizacional, na PUCRS. O outro, é fruto de pesquisa desenvolvida na Universidade de Caxias do Sul: uma análise crítica da mídia impressa a partir da análise do discurso de quatro jornais. Nessa pesquisa tive colaboração dos colegas Eulália Coelho e Dinarte Albuquerque, que têm participação no livro. Comunicação, psicanálise e complexidade e Violência: um discurso que a mídia cala reforçam minha paixão pelo estudo e me trazem grande satisfação.
Em 2011 será publicada, pela Summus, a segunda edição de Jornalismo organizacional, meu primeiro livro, de 2008.

A mentira tem pernas curtas

2010-09-30T21:10:00.007-03:00

O site "Seja dita verdade" fez um trabalho de análise, investigação e resposta a todos os e-mails falsos que circulam sobre Dilma Rousseff.
Veja uma compilação do material e seus respectivos desmentidos. Cada link remete ao texto em questão. Confira e divirta-se. Talvez seja oportuno lembrar que ninguém engana todos o tempo todo.

Ver para crer

2010-09-21T14:57:00.007-03:00

Não dá para perder, quando se busca bom senso. Veja as postagens de Dilma falando sobre a cobertura da Folha de São Paulo.
Isso me faz lembrar que é apropriado o termo que vem sendo utilizado para uma modalidade de jornalismo antiga, mas que ainda não tinha classificação oficial: reporcagem.

Uma vida de amor

2010-09-16T11:25:00.010-03:00

Ela nem sempre fora assim. Os cabelos, muito ralos e agora curtos, alvos a ponto de refletir tons prateados, tinham sido longos, encaracolados e negros. Os pequeninos olhos, que pareciam desligados da realidade, vagando errantes a procura de memórias que o cérebro tentava, em vão, escanear, tinham sido brilhantes e astutos, como os de um pequeno pássaro. De fala mansa e escassa, mas incisiva, lembrava, naquele passado longínquo, um delicado sabiá.
Por trás daquela cortina de esquecimentos, porém, ferviam as labaredas do antigo amor, paixão tão desenfreada a ponto de apagar, lentamente, qualquer vontade que não fosse a dele, qualquer sonho que não o incluísse, qualquer memória que não estivesse ligada à devoção que ofertara, em silêncio quase absoluto, mesmo à custa daquela nuvem de tristeza que se apossara, aos poucos, do olhar antes vívido e atento.
Onde estaria ele? Agora dera em desaparecer, assim, sorrateiro, julgando, talvez, que ela não percebesse. E a cada retorno ela deixava claro seu desagrado. Com arrulhos delicados que devolviam ao olhar o brilho do passado, feito pequenina pomba, registrava sua queixa, para em seguida recolher-se ao interior daquelas memórias, onde brincava com os muitos irmãos, desenhando, com base sólida, a família que constituiria anos mais tarde ao lado daquele grande amor.
Foram três os filhos, já não lembrava seus nomes, mas às vezes conseguia traçar seus perfis, graças à presença de algumas daquelas pessoas tão bondosas que a visitavam, parecia-lhe, com muita frequência. A chegada do jovem rapaz era quase esperada; quando o via, presente e passado misturavam-se e ela, num passe mágico, voltava no tempo, ao lado daquele grande amor.
As duas mulheres não lhe diziam muito, mas gostava de vê-las, por sentir, quase que instintivamente, alguma coisa que a ligava, também, àquele passado remoto. Quando entravam juntas – elas pareciam conhecerem-se bem – um flash disparava e ela se via num enorme tapete de grama verde, a brincar com duas garotinhas risonhas, uma com grandes olhos negros e a outra com os dentinhos todos separados.
Mas onde estariam todos agora? Onde estaria ele, que lhe aparecera pela manhã especialmente arrumado, com a cabeleira prata impecável, o colarinho muito engomado e os sapatos reservados aos dias de festa? O que julgava, afinal? Que ela fosse ingênua?
A poucos quilômetros dali, um grande grupo, absolutamente emocionado, assistia ao recontar de uma longa história de vida e de amor. Ele completava 90 anos. Feliz, sorria e agradecia a todos as homenagens, mas uma ponta de inquietação se manifestava na mãos calejadas, que comprimia em alguns momentos. Ela estava em casa, aguardava, ansiosa, seu retorno. Não podia tardar.

O triste fim de um discurso diplomático

2010-09-14T11:20:00.006-03:00

Por Marco Aurélio Garcia

[...]

O ex-embaixador se alinha com as críticas da oposição brasileira contra a política externa atual. Seletivamente, ataca nosso bom relacionamento com Venezuela, Bolívia e Equador, supostamente motivado por afinidades ideológicas, esquecendo-se de mencionar nosso igualmente bom relacionamento com Argentina, Chile, Peru e Colômbia. Motivado por que?

Escondendo-se detrás de "boa fonte boliviana bem informada", desconhece ou deliberadamente omite, a cooperação militar e policial que se desenvolve com a Bolívia e com outros países para fazer frente ao flagelo do narcotráfico na região.

É próprio do pensamento conservador tentar apropriar-se de valores universais para encobrir interesses particulares – de classe, estamento, grupo ou etnia. A história do Brasil está cheia de exemplos. Nosso liberalismo conviveu alegremente com a escravidão. Nossa República proclamou retoricamente, durante décadas, a cidadania plena e praticou a mais brutal exclusão econômica, social e política. Tudo isso à sombra o Iluminismo, dos ideais da Renascença, do Humanismo ou da Revolução Americana que o embaixador invoca em seu vago projeto diplomático.

O Presidente Lula, assim como quase todos governantes, manteve e mantém relações com Chefes de Estado e de Governo dos mais distintos países: de democráticos, de regimes teocráticos, de partido único ou de responsáveis por graves violações de direitos humanos em nível local ou global. Não será difícil encontrar os nomes dos países na tipologia antes aludida.

Esses relacionamentos não se devem a idiossincrasias presidenciais como, de forma desrespeitosa, pretende Abdenur. Eles se inserem no difícil esforço de construção de um mundo multilateral e, sobretudo, de um mundo de paz.

São muitos os caminhos para atingir esse objetivo. Vão do uso da força militar ao emprego das sanções que golpeiam mais ao povo do que aos governantes dos países atingidos. Mas há também o caminho da negociação, da diplomacia que não renuncia valores, mas que não faz deles biombo por traz do qual se ocultam inconfessáveis opções políticas e ideológicas, particularmente quando a sociedade brasileira é chamada a decidir seus destinos pelos próximos quatro anos.

Leia o texto na íntegra no blog Aldeia Gaulesa. Precisamos refletir mais sobre a política externa brasileira, principalmente quando países como EUU, França e Inglaterra execram o Brasil se questões relacionada ao enriquecimento de urânio entrarem na discussão.

É muito bom escrever

2010-09-14T10:36:00.007-03:00

No dia 04 de outubro, na Feira do Livro de Caxias do Sul, a partir das 17 horas, ocorre o lançamento do livro “Violência: um discurso que a mídia cala", com a colaboração de Dinarte Albuquerque Filho e Eulália Coelho e apresentação do jornalista Antônio Hohlfeldt. Trata-se de uma análise crítica da mídia impressa, centrada principalmente nos jornais Folha de São Paulo, Zero Hora, Correio do Povo e Pioneiro, a partir de projeto de pesquisa desenvolvido no Centro de Ciências de Comunicação da UCS. Gostaríamos de encontrar nosso amigos por lá.

Lanço, também, como fruto de minha tese de doutorado na PUCRS, “Comunicação, Psicanálise e Complexidade – abordagem sobre as organizações e seus sujeitos”, com apresentação do psicanalista e filósofo Mário Fleig.

No dia 05 de novembro, os lançamentos ocorrerão na feira do Livro de Porto Alegre. Será muito bom contar com a presença dos amigos.

Mundo digital

2010-09-08T17:09:00.001-03:00

Velha, propriamente, ela não era. Não chegara aos 60, embora faltasse pouco. Mas perdera a paciência para algumas coisas que no passado tolerara com destemor. Depois de 45 minutos na fila, senha em punho, sentiu os olhos brilharem ao ver uma garotinha, que, com certeza, ainda não chegara aos 18 anos, aproximar-se do balcão de atendimento e usando o uniforme das outras três atendentes, que já estavam, celulares em punho, cumprindo sua hercúlea missão. Quem pensar que a hercúlea missão era vender aparelhos, errou, redondamente. A missão era fazer andar o sistema, que me lembrava a piada sobre computadores nacionais não terem memória, apenas vaga lembrança.

Bem, a garota, sua salvação, chegara ao posto. A próxima senha, tinha certeza, era a sua. Sorridente, cabelos encaracolados brilhantes, ela meneava a cabeça, mostrando à coleguinha os brincos novos, enquanto ria muito, contando, em detalhes, a aventura que lhe acontecera pela cidade, no intervalo para o almoço, motivo óbvio do atraso pelo qual se desculpava sem muita convicção.

Findo o primeiro capítulo da novela, e decorridos 45 minutos da chegada da pobre mulher à loja, iniciou o que seria o verdadeiro terror: outro bom punhado de minutos à espera de que a colega ao lado liberasse o celular. Sim, eu disse liberasse o celular, porque eram quatro garotas a prestar atendimento simultâneo, com apenas três aparelhos. Sim, fui clara, muito clara: quatro atendentes, quatro filas e três aparelhos. Decorrida uma 1h e 35min., a pobre mulher, já à beira de uma crise nervosa, recebeu o aparelho que substituiria o seu, cuja bateria entregara os pontos. A coitada, respirando fundo, saiu da loja provocando vento e a murmurar: nunca mais me pegam, claro.

Há sempre um (re)começo

2010-08-15T14:57:00.007-03:00

Os primeiros tempos foram de alegria desmedida. Levantava no meio da noite, com cuidado delicado, movimentando-se pelo apartamento. Pequenas surpresas em cada canto imprimiam no corpo sobressalto de excitação.
Encolhida no canto da enorme poltrona de couro macio, não se dera conta de que a noite avançava. Como as lâmpadas estivessem todas apagadas, a luz da lua entrava sorrateira pela fresta da varanda, iluminando apenas sua frágil silhueta. Com olhar fixo no lustre que pendia do teto, ela tentava recompor aquele espaço do passado. Comprimia os olhos grandes, como se deles pudessem saltar as velhas imagens.
Nos primeiros dias após a partida dele, ela levantava, ainda com cuidado delicado, e relia algumas das histórias que haviam inscrito naquelas paredes, naquele espaço que agora a sufocava. Foram muitas noites de leituras, até que ela percebesse a polifonia daqueles textos todos. Até que compreendesse que outras leituras seriam possíveis.
Aos poucos, então, sempre com muito cuidado, redesenhou aquele lugar, inscreveu nele, finalmente, marcas que eram suas, começou a compor sua história. Parada ali, dava-se conta de muitas coisas que antes não conseguia ler. O tampo de mármore gelado daquelas mesas na sala de estar; aquele quarto pesado, com móveis escuros; a solene e comprida mesa de granito eram marcas que ela não conseguira apagar e compreendia, agora, porquê. Aquelas eram inscrições que não lhe pertenciam, mas que também não eram dele. Sim, ele as trouxera, e as deixara ali, como escaras entalhadas naquele corpo delicado, incumbido de levar adiante uma história que nunca fora a sua, mas a qual ela se prendera com força, atada ao fantasma de que nunca tivera uma própria.
O tempo voou, como que a afastar com pressa aquela luz prata da lua que, curiosa, insistia em espiar pela fresta da varanda. Quando ela desviou os olhos do lustre, percebeu que amanhecera e que alguns raios tímidos de sol insinuavam-se pela porta que esquecera de fechar. Levantou, suavemente, como se aquele movimento fosse parte de um ritual sagrado. Apanhou a pequena mala de couro macio, caminhou até a porta, girou delicada a chave na fechadura e partiu. Enfim, havia chegado. Tinha início a sua história.

De velhas aquarelas e novos quadros

2010-07-31T14:25:00.004-03:00

Os dois encetavam, cotidianamente, aquele jogo sinistro. Eram sempre rounds de uma disputa surda, que não acabava, apenas tinha intervalos. Sequer sabiam quem iniciava o embate. Apenas entravam naquela ciranda sem fim, convocando-se mutuamente ao exercício da dor e do sofrimento.

Aos poucos ela foi compreendendo aquele mecanismo. Cansada das tentativas de provar amor incondicional, fez um longo silêncio, surda a provocações, não cega às injustiças.

Ele não suportou. Partiu, enfim, plenamente justificado.

Os primeiros tempos foram difíceis. Doía não sentir dor. Para suportar a ausência, ela rememorava alguns dos rounds, em câmera lenta, com cuidado quase delicado. Houve aquela vez em que a bofetada estalou forte, desenhando no rosto a mão grossa. Como a pele fosse muito macia e clara, rompeu-se de modo uniforme, desenhando uma almofada em relevo vermelho muito intenso, que brilhava em pontos onde se acumularam gotículas de sangue.

A memória, indomável, rodopiava no tempo, mesmo que ela tentasse afugentar aquele fantasma. Houve a manhã fria, de um julho rigoroso, em que no calor da discussão ela ousou levantar o rosto e encará-lo fazendo parecer ainda maiores aqueles olhos negros cujo mistério ninguém desvendava. De pronto sentiu-se rodopiar no ar, ouvindo o estalido da testa contra a parede, enquanto a dor insuportável no braço esquerdo, dobrado em vê contra as costas dizia-lhe às pressas: – Não o encares. Silencia.

Mas nada se comparava ao final de tarde intensamente azul, com um mormaço de janeiro misturando as lágrimas à saliva quente que escorria lenta quando, com desprezo, ele cuspiu no seu rosto. Estranho, pensava, por muito tempo a cicatriz mais dolorida fora aquela. Não conseguia esquecer a cena, mas principalmente o cheiro insuportável que a acordava no meio da noite, quando então mergulhava a cabeça na banheira, compulsiva, até cansar.

Aos poucos dor e lembranças foram esmaecendo, como aquarelas expostas ao sol. Naquela manhã, encontrou-o por acaso. Num primeiro momento, o medo revigorado sacudiu-a da cabeça aos pés. Em seguida, deu-se conta de que circulava, agora, em outra dimensão. Não havia como ele alcançá-la.

Seguiu, encantada com o cheiro de primavera da calçada florida. Em casa, quis revisitar a galeria de aquarelas desbotadas. Não conseguiu. Estavam todas apagadas: telas a espera de novas tintas, vibrantes.

Bicicletas Públicas

2010-07-30T17:59:00.004-03:00

Ao ler a matéria

"Brasil precisa de bicicletas públicas"

lembrei de uma foto que já havia

pensado em publicar. Acho que vale.
(Paris, zona central, Janeiro de 2010). Há mais de 300 postos em pontos estratégicos onde o ciclista apanha ou devolve a bicicleta que alugou.
Sugiro também que leiam a matéria do Marcos Mantovani, muito boa.

Mais uma Conexão

2010-07-29T17:40:00.001-03:00

Está circulando, em papel, mais uma edição da revista Conexão, Comunicação e Cultura, editada no Centro de Ciências da Comunicação da UCS. A revista, número 16, tem como dossiê temático Jornalismo e Literatura. Quem quiser ver detalhes e ler artigos completos pode acessar o endereço.www.ucs.br/etc/revistas

Malabar

2010-07-28T22:53:00.001-03:00

Não é somente no Brasil que a gente tem que se equlibrar, não.
Na Espanha (a foto é de Madri), e na Europa de modo geral,
tem gente fazendo isso há muito, muito tempo.

Sobre juventude e sobre saber

2010-07-20T11:48:00.009-03:00

Quando se é jovem, uma sede de inventar o mundo funciona como espécie de combustível a dilatar as veias, empurrando tudo para a frente – e às vezes para o ar – na ânsia de alcançar a linha do horizonte.
Na medida em que o tempo passa, quem começa a andar célere é a linha do horizonte, e as coisas todas vão tomando outra dimensão. Começa-se a perceber que os fatos têm um contexto e que muitas vezes quem os determina é ele, que nem sempre está em sintonia com nossos desejos. A isso chamamos, então, capacidade de frustração, o que não pode significar, em hipótese alguma, a perda da capacidade de indignação.
A essa altura, já não somos mais aqueles jovens impetuosos. Mas podemos, sim, já NÃO sermos os mesmos, NEM vivermos como nossos pais, em dissonância com o que diz a música de Belchior. Isso me faz lembrar uma frase sempre repetida por minha mãe: Tutto il mondo è paese, dizia ela sem ter lido muita coisa sobre globalização, mundialização, internacionalização, realidade virtual e mundo online e sem compreender inteiramente minha vontade de partir. Hoje percebo que não sou a mesma nem vivo como meus pais, mas percebo, também, que há um tempo em que nos fixamos no "fora". Depois, chega o tempo em que olhamos o "dentro" e aí percebemos que, de fato, "tutto il mondo è paese".

Estou confusa

2010-07-05T09:26:00.002-03:00

Uma leitora envia esta imagem e faz uma pergunta: Como assim, novo e tradicional? Se mudou, não é mais tradicional. E se a mudança não altera a condição tradicional, então continua sendo tradicional. Ou: novo peso, nova embalagem, "novo" qualquer coisa que seja, desde que mencionada, já que alguma coisa do tradicional permanece, certo?

Livros e histórias

2010-06-28T21:33:00.004-03:00

Esta é a fachada da livraria mais antiga e tradicional de Paris, o que nos confronta com nossa mania quase obsessiva de modernidade e consumismo. Próxima dali está, também, a árvores mais antiga da cidade (século XVI), que muitos tupiniquins visitam, enquanto em casa arrancam suas árvores substituindo-as por calçadas em concreto.

Presente eterno

2010-06-28T17:32:00.011-03:00

Um primeiro olhar, menos atento, não viu muito, até porque o lugar era quase lúgubre. Quando as pupilas se acostumaram com aquela penumbra, porém, as ranhuras, incrustradas pela cor do tempo na tinta craquelada das paredes, corriam como veias endurecidas. Uma velha máquina de costura sobre um tampo ainda mais velho gemia seguindo com dificuldade o movimento trêmulo dos pés cansados daquele ancião de costas muito curvas e olhar embaçado.
Naquele lugar caricato onde, se supunha, fora a recepção, duas bolas douradas grandes, presas a uma fita de cetim puída, justificavam a presença de cartões de Natal, cobertos por grossa lâmina de poeira. Mas estávamos em julho, o que significaria aquilo?
Num primeiro momento, nada ali parecia ter sentido. Até que aquela voz, tão cansada quanto os pés e tão apagada quanto o olhar, abriu a porta do tempo, dando espaço à luz que, incidindo sobre a cor dourada dos enfeites, refletia pequeninos raios que pareciam movimentar os laço púrpura de cetim que os envolvia quase com sensualidade; até que as paredes, em tom pêssego, lembrassem a pele macia daquele rosto moldurado pelo cabelo voluptuoso que roçava os ombros descobertos e insinuava-se, provocante, no decote em vê profundo; até que eu percebesse para onde me levara o ancião.
Foi possível, então, compreender o que se passava ali. Aquele ancião que carregava nos ombros a carga quase impossível de continuar sozinho descobrira o remédio para a dor insuportável de sobreviver. Tudo permanecera exatamente como naquele último instante mágico, irretocavelmente igual. Já não existia mais passado, o futuro jamais chegaria. Ele estava ali, em paz, no presente eterno.

Vale conferir

2010-06-12T13:19:00.004-03:00

A quem gosta de questões ligadas à metodologia da pesquisa, sugiro três leituras importantes.

Primeira: Para compreender Edgar Morin e seu paradigma da complexidade, vale ler, antes de qualquer coisa, A utopia de Edgar Morin (da complexidade à concidadania planetária), já na 2ª edição (Unijuí, 2004). Carlos José Martinazzo tem um texto claro e simples, que nos prepara muito bem para ler Morin.

Segunda: Pedro Demo dispensa qualquer comentário, mas gostaria de evidenciar seu Pesquisa e Informação Qualitativa (Papirus 4. ed. 2009), principalmente por causa do capítulo 2, Sujeito e objeto, e por causa do capítulo 3 Hermenêutica de Profundidade à La Thompson.

Terceira: O método fenomenológico na Pesquisa (Thomson 2004), de Daniel Augusto Moreira, é um achado para o principaiante que se sente confuso no que diz respeito a paradigmas, teorias e métodos em pesquisa na área das ciências sociais. Simples, didático, ele segura firme a mão de quem inicia em pesquisa e o conduz com gentileza nos caminhos desse "saber".

A verdadeira bomba

2010-04-13T16:29:00.006-03:00

"Os EUA são realmente um Estado condenado por terrorismo internacional por uma corte mundial. Foi condenado por uso ilegal da força na sua guerra contra a Nicarágua, e obrigado a suspender as operações militares. O governo americano foi acusado de provocar uma escalada da guerra, de promover um ataque obviamente terrorista, orientando oficialmente as tropas mercenárias nos ataques aos chamados soft targets, os alvos civis indefesos. Isso é claramente terrorismo. A Nicarágua levou essas denúncias para o Conselho de Segurança da ONU, que tentou passar uma resolução convocando todos os países-membros a respeitarem as leis internacionais de soberania. Mas os EUA vetaram a resolução, e seus aliados – França e Inglaterra – se abstiveram da votação. Portanto, os EUA detêm o recorde de ser o único país do mundo a vetar uma resolução do Conselho de Segurança de respeito às leis internacionais, sendo condenado por uma corte mundial! (Noam Chomsky em entrevista aEdney Silvestre, exibida em 28 de janeiro de 2002 - Globo News – entrevistas do milénio)

Independentemente de qualquer posição política, independentemente de defender, ou não, a posição tomada pelo Brasil na questão nuclear que envolve o Irã, que direito tem os Estados Unidos de falar em terrorismo?

Band, Dilma e cocô

2010-04-06T07:41:00.004-03:00

Ouvi, com indignação, ontem pela manhã, uma matéria na Band News. Os ilustres profissionais, representantes de uma categoria que vem sendo progressivamente abandonada pela sociedade, e até certo ponto com justa razão, mesmo dela arvorando-se guardiães, discutiam:

– Flagrada passeando na rua com seu cão, Dilma Russef não ostentava, e tinha obrigatoriamente que ser muito à vista, um saquinho para guardar os possíveis "cocôs" do animal. Discutiu-se que a calça era legging, e não tinha bolso; discutiu-se, inclusive, o tamanho da matéria que o dito cão geraria. Falou-se, para salvação da pobre ministra, que talvez os guarda-costas estivessem com a prova da civilidade e boa educação da infeliz. Mas aí a objeção:

– Isso não a inocentaria, afinal de contas, mesmo ministra, quem devia "carregar o saco", era ela. Cheguei a cogitar, a certa altura, que entregar aos guarda-costas o objeto de discussão seria abuso de poder.

Pelo amor de Deus, senhores, temos muito o que fazer neste país, há merda para todos, não precisamos cuidar daquela do cão de Dilma Russef. Mãos à obra. Deixemos em paz a ministra e passemos a desempenhar o papel que, por essas e outras, nos está sendo desautorizado a desempenhar como jornalistas.

Dou a mão à palmatória

2010-04-01T11:58:00.004-03:00

Estou lendo Antonio Callado Repórter. Agir, 2007.

Me recrimino por não tê-lo feito antes. Como é que pude? Ainda na juventude, li A Madona de cedro, Quarup. Reflexos do baile e, também, Assunção de Salviano. Esse intervalo me faz lembrar que cavamos lacunas em nossas vidas. Muitas coisas ficam guardadas entre parênteses, até que um som, um olhar, um odor as traga de volta. E aí, elas chegam revigoradas. Que bom. Viva Antonio Callado, uma da mentes mais brilhantes do jornalismo no Brasil. Confesso, quando apanhei o livro, acidentalmente descoberto em uma livraria, senti vergonha: já lera, há muito, Wolfe em seu Radical chique e... Dou a mão à palmatória. Tento, com essa nota, uma penitência. Eu amo Callado.

Prazer matemático

2010-03-27T09:38:00.008-03:00

Quando ouviu o despertador, ele tateou, incerto, na tentativa de prender aquele som malvindo. Pouco depois, abriu os olhos, espiando pela fresta da persiana entreaberta. A manhã acordara fria; vestia um manto cinza, grosso, pesado. Enfiou a cabeça nas cobertas quentes, que acentuavam ainda mais a sensação de desagrado com aquele dia que parecia prometer, já de saída, não ser bom.

Levantou-se e andou em direção ao chuveiro como se grilhões de espesso metal o prendessem ao chão. Ao empurrar a porta do banheiro, arfava. Ficou ali, parado, olhar fixo, mente a cavalgar alucinada, respiração inquieta a denunciar alguma coisa.

Com um gesto mecânico, voltou-se para a esquerda, na direção da banheira. Um corpo em estranho movimento inacabado, desenhava um pedido de socorro. Os lábios, contorcidos, deixavam à mostra dentes que pareciam pequenas pérolas. O nó da gravata frouxo e alguns botões da camisa abertos denunciavam a musculatura trabalhada. As mãos, mas principalmente as unhas, determinavam distância de qualquer esforço físico.

Uma enorme descarga elétrica atravessou-o, ao focar o filete de sangue desenhado em curva, que amarrava um dos pulsos a uma poça vermelha acumulada no ladrilho branco. O que significava aquilo, afinal? Flashes de memória saltaram confusos, sem sentido. Um balcão de bar, barulho de trem, o molho de chaves a tilintar girando na fechadura, uma voz macia e, então estremeceu, um sorriso com dentes que pareciam pequenas pérolas.

Somente aí percebeu: vestia a roupa que usara na manhã anterior. Lembrou da zonzeira, do enjôo forte, do teto ondulando sobre sua cabeça e de alguém que caminhava na direção do banheiro.

Raciocinou rápido, quase na velocidade do choque que o atravessara. Recompôs-se, limpou meticulosamente cada detalhe do banheiro. Enlaçou aquele corpo estranho, com certa sensação de enfado, depositando-o em uma das malas de viagem. A outra, abriu sobre a cama, selecionando com cuidado camisas, ternos, gravatas e calçados. Tudo precisava combinar em cada detalhe. Chamou o elevador sem pressa. O porteiro, sempre solícito, depositou a bagagem no porta-malas com cuidado, apesar do esforço que exigira, principalmente a maior.

Era muito cedo ainda, e a manhã decidira, com obstinação, ser fria e cinzenta, providenciando, para que o cenário ficasse irretocável, uma espessa névoa que transformava corpos em vultos, mesmo a pequena distância. Ele parou o carro na borda da ponte, abriu o porta-malas e num movimento rápido, preciso mesmo, desfez-se da pesada carga, que afundou em segundos.

Quarenta e cinco minutos depois, embarcava em seu vôo. A sensação desagradável que iniciara seu dia deu lugar a uma excitação quase delirante de prazer, que aumentou ao apanhar, no bolso do paletó, a pequena caderneta com capa de couro onde assinalou: 17.

Os cães ladram, a caravana passa

2010-03-24T22:24:00.004-03:00

Quando temos a alma transparente; quando acreditamos em utopias; quando pensamos que para melhorar esse mundo basta cuidar do próprio nariz, os problemas diminuem, a angústia desaparece e se instala em nossa alma uma grande cortina de paz, mesmo que algum "sandeu" tente nos destituir desse lugar. Pelo contrário, quando atingimos determinado grau de satisfação conosco mesmos, o que significa maturidade, conquistamos a capacidade de ler o outro, que, lamentavelmente, às vezes se traduz em texto muito pobre. Mas como aprendemos a respeitar as diferenças, e como aprendemos a admirar as coisas boas de cada pessoa, encontramos também textos belíssimos, que valem a pena serem lidos, relidos, decorados, citados, recitados. E a miséria, a pobreza de espírito, a inveja, a insegurança acabam por apagar, elas próprias, os pobres textos que geraram. Isso me faz lembrar um velho dito popular que diz assim: Enquanto os cães ladram, a caravana passa. E como Deus, em sua imensa sabedoria, me brindou com uma pequena deficiência auditiva, esses eu sequer ouço.

Semelhanças e coincidências

2010-02-27T10:54:00.002-03:00

Qualquer semelhança, é mera coincidência.

Pura exibição

2010-02-25T09:51:00.000-03:00

Moda e cotidiano

2010-02-23T08:58:00.003-03:00

A vitrine aponta tendências; a calçada mostra a realidade. Na verdade, elas trocam inspirações. (Meliante, numa calçada de Madri).

Combinação perfeita

2010-02-23T08:37:00.002-03:00

Não, não é um chapéu que combine, perfeitamente, com a bolsa.
É um animal marinho que vive tranquilamente no oceanário
criado em Lisboa (na Praça das Nações), por ocasião da Expo 98.

Palimpsestos

2010-02-04T20:20:00.013-02:00

Às vezes, somos assim: camadas sobrepostas de
identidades perdidas. Palimpsestos cujas marcas
brotam como feridas.

Sonhar é preciso

2010-02-03T09:48:00.003-02:00

Ela partia sempre. Dava as costas àquilo pelo que lutara muito e fugia, não sabia exatamente do que. Ouvia o som do alarme e corria, quase em desespero, com o coração a cavalgar furioso. Às vezes, acordava no meio da noite com aquele galope assustador. Levava muito tempo até reconciliar-se com o sono, que então vinha agitado, temendo a ameaça da distração.
Naquela noite, porém, viu-se em outro cenário. O galope não era de medo, mas de excitação. Os olhos brilhavam no escuro, tentando delimitar real e imaginário. O corpo, quase dengoso, aninhava-se ao aconchego da coberta macia. O calor chegava em ondas que acariciavam a pele dourada no dia de caminhada ao sol.
Era isso. Soltar as amarras. Deixar que o vento batesse no rosto. Olhar para o sol que queimava a pele. Brincar com a água gelada que se moldava ao corpo. Sentir a brisa acariciando a nuca. Misturar fantasia e realidade, sonhar. Finalmente descobrira aquela nesga de espaço onde sonho e realidade se misturam, onde o medo não tem lugar. Compreendera que fugir era fixar-se. Então, partiu, para ficar. Livre, finalmente, livre.

As cores da liberdade

2010-02-01T11:47:00.005-02:00

A água escorria suave ao longo do corpo, desenhando fios de calor. No rosto, ela moldava uma cortina, bordada com o relevo das lágrimas que deslizavam teimosas, sem se misturar.
Na cabeça girava um turbilhão de pensamentos, links que a levavam de um ponto a outro, rodando sem parar. Veio à cena o colar de pérolas que ele lhe dera quando tiveram o primeiro filho. Eram delicadas, em tom quase dourado, que inspirava sensação de frescor e limpeza, como a daquela água que deslizava sobre o corpo.
Em seguida saltou para outra cena, onde ele apertava seu braço com força, desenhando um bracelete perfeito de ametistas que ela usou por longos e dolorosos dias. A ele somou-se, pouco depois, em desenho irretocável, na garganta, um grosso cordão de safiras orientais, que deu lugar a círculos em coral. Num sobressalto, ela viu-se de volta àquele quarto de hotel barato, com cheiro de bolor, e percebeu, olhando as pontas murchas dos dedos, que estava ali fazia muito tempo. De imediato, saltou para a cena em que a enfermeira retirara a bandagem que encobria a cicatriz no rosto. Quando olhou-se ao espelho a pele estava assim, murcha como as pontas de seus dedos.
Fechou a torneira lentamente, como se não tivesse pressa. Enrolou o corpo macio com a toalha áspera e ligou o antigo aparelho televisor enquanto se preparava para sair dali. Na pequena tela, em som chiado, ouviu a notícia que aguardava: Em um bairro nobre de Campinas, num condomínio de luxo, a polícia encontrara o corpo de um milionário, conhecido principalmente por sua participação em programas humanitários.
Desligou o aparelho, vestiu-se, fechou a porta e caminhou lentamente acompanhando o desenho das pedras na calçada. O sol lembrava um enorme quartzo. A vegetação, cada vez mais densa, parecia esculpida em esmeraldas. O céu era uma gigantesca turquesa. E aquele monstro, certamente teria seu túmulo em turmalina.

Cheiro de terra e gosto de liberdade

2009-12-26T16:41:00.012-02:00

Os pés, descalços, doíam muito. O que mais incomodava era a ardência do atrito prolongado pela caminhada que já entrava no terceiro dia. Doíam também os tornozelos, inchados por causa da temperatura escaldante. A pele, coberta pelo pó avermelhado, contrastava com as unhas ainda brancas que haviam recebido uma delicada moldura, filete escuro nascido da mistura de terra e suor. Era isso. Descobrira, finalmente, sua identidade.

Ela era uma mistura de terra e de suor, resultado de luta, cheiro de barro. Agora podia parar. Compreendera qual era seu destino. Ao iniciar aquela caminhada, não sabia exatamente para onde ia, sequer sabia por que ia. Apenas seguiu. As pernas doíam, o olhos ardiam, a garganta seca repuxava, sufocando a voz que, mesmo antes disso tudo, nunca se fizera ouvir.

Calada. Fora assim a vida inteira. As coisas passavam pelos seus ouvidos, arrepiavam a pele, machucavam o peito, apertavam a garganta, escondiam-se em sua cabeça e dali não saiam. Ficavam, algumas como quadros irretocáveis diante dos olhos atônitos; outras como cenas em loop de um filme que não tinha fim, apenas rodava, rodava, rodava... fazendo-a tontear a ponto de perder os sentidos.

Mas nada saia de dentro dela. Guardava tudo, como uma enorme biblioteca. Havia prateleiras onde arquivava sentimentos de afeto, de mansidão, de amor, de carinho manhoso. Essas depositara lá atrás, bem no fundo. Eram relíquias a que poucos tinham acesso. Ela as lia, noite após noite, em segredo, escondida naquele grande sótão-biblioteca decorado de lembranças.

Mas havia também as noites de dor, quando escolhia as prateleiras do ângulo oposto. Nunca entendeu se aquelas noites eram especialmente longas por causa das leituras, ou se a seleção é que se dava por causa da preguiça daquele espaço de tempo. O fato é que não eram essas as preferidas. Lia-as, fazer o quê? Degustava o sabor amargo de cada sílaba. Revisava cada frase, buscava, na verdade, uma fresta, uma brecha por onde pudesse fugir, descobrindo uma possibilidade de equívoco, de má-interpretação que permitisse guardar aquilo na prateleira preferida, a do fundo. Talvez tivesse inventado esse jogo para enganar o tempo, longo a ponto de machucar. No fundo, sabia que a releitura não daria outro tom ao texto, pelo contrário, faria apenas sangrar velhas feridas.

Foi nesse dia, então, que decidiu. Não entraria mais lá. Fecharia aquele sótão-biblioteca com o cadeado do esquecimento, com a chave da loucura. Na noite de despedida arranjou-se com conforto. Leu e releu todas aquelas memórias. Quando a luz bateu na persiana, desenhando riscos no chão do quarto, sabia que era hora de partir. Levantou-se com cuidado, arrumou tudo com delicadeza. Trancou a porta e partiu.

Sabia o preço a pagar, mas apostou que valesse a pena. Tomou a estrada, sem rumo exato, apenas caminhava. No começo, tentou procurar a chave, quis mesmo arrombar o cadeado, mas deu-se conta de que era tarde. Apenas caminhava, olhando seus pés. Era uma sensação estranha perceber que eles doíam, mas que aquela dor estava do lado de fora, não conseguia entrar como a outra, que zumbia, corria, gritava, ardia, presa dentro dela e a prendê-la dentro de si.

Quando a encontraram, os pés ainda sangravam um pouco; o corpo estava quente, a pele, coberta de pó, era ainda macia. Os olhos pareciam em êxtase, fixos em alguma coisa que intrigava quase tanto quanto o sorriso desenhado naquele rosto misterioso... e tranquilo.

Sujestão????

2009-08-28T17:44:00.006-03:00

Se olharmos com cuidado, veremos que na embalagem da lata de atum ao lado há uma sujestão para servir. Isso mesmo, sujestão, com J, o que certamente, causará uma indigestão, com G.

De volta ao invisível

2009-07-12T14:50:00.019-03:00

Ela adotara uma tática quase infalível, apesar de dolorosa. Ficar invisível – para tudo e para todos. Coisas, fatos, pessoas passavam, mas não a viam. Acostumaram-se, todos, com aquilo. Instalou-se, assim, uma espécie de zona de conforto, uma faixa onde sentia-se segura, apesar de, nunca, intocável.
Intocável ela não era, porque coisas, fatos e pessoas não a viam, mas batiam nela. Às vezes a trombada doia mais do que a invisibilidade, às vezes a invisibilidade doia muito mais do que qualquer trombada.
Um dia, acordou pela manhã e, estranho, não foi como nas outras: elétrica, com pressa, agitada. Despertou tranquila, mansa, parecia uma gata a espreguiçar-se entre as cobertas quentes. Estava decidido. Deixaria de ser invisível.
O dia soou diferente, olhavam-na desconfiados, afinal de contas, nunca estivera ali. Estavam acostumados, todos eles, a esbarrar em alguma coisa naquele lugar, mas não podiam acreditar que fosse nela. Não, decididamente, ela nunca estivera ali.
Na condição de invisível, transitava, ouvia, falava, escandalizava-se, enternecia-se, ria. Mas e agora, como fazer isso? Eles veriam tudo. Ouviriam sua voz, mesmo que não falasse, porque na verdade seus olhos diziam, seu corpo falava. Nada nela era como neles, que na condição de visíveis, haviam aprendido a interpretar, e muitos deles magnificamente.
As primeiras pancadas trouxeram algo que ainda não experimentara: lágrimas. Ela chorou muito. Batia uma ansiedade, um nó sufocava a garganta e as lágrimas escorriam. Era estranho, lavavam seu rosto com delicadeza, enquanto a dor apertava por dentro, revirando o estômago. Levou um certo tempo, mas ela foi acostumando com aquilo. As lágrimas foram secando, o estômago doia menos, a garganta continuava apertada, mas aí ela aprendeu a calar, aliviando a dor, que aos poucos foi se transferindo para a alma.
As manhãs se sucederam e a mansidão daquela especial, que a despertara diferente, deu lugar a uma tristeza que crescia de um jeito assustador. Não conseguia compreender como é que, agora, que era visível, sentia a solidão que, invisível, não exprerimentara. Até que um dia acordou com pressa, agitada, elétrica. Saiu de casa atrasada, tinha mil coisas a fazer. Circulou, arrumou, resolveu... e só então percebeu que estava de novo invisível. Decidiu, a partir daí, que seria assim: não voltaria mais àquele mundo de máscaras, de competição, onde sentimentos como a traição e a mentira construiam o que eles chamavam de relação.
Estava em paz, invisível, naquele seu pequeno mundo. Entendeu, finalmente, que ser visível era inscrever a dor na alma – um preço que não estava disposta a pagar.

O mundo perdeu Naracy

2009-07-10T19:37:00.013-03:00

No mesmo dia em que morria o inesquecível Michael Jackson, despedia-se da vida, também, o Naracy. Não branqueou a pele, não afinou o nariz, não teve a menor ligação com pedofilia, nem cantar ele sabia. Nunca lhe passou pela cabeça gastar U$ 30.000.000/ano mais do que recebesse.
O Naracy soube, de verdade, duas coisas na vida: amar e trabalhar. E se formos pensar bem, ele soube, mesmo, mesmo, apenas uma, pois trabalhar, para ele, era uma forma de amor. Se pararmos para pensar, então, o Naracy soube pouco da vida.
Teve seis filhos, e amou a todos com a mesma intensidade. Teve muitos netos, que o amaram com mais intensidade ainda. Casou-se e com seu grande amor viveu 54 anos. Trabalhou e construiu uma vida de respeito, de dignidade, de honra e de caráter.
Na cerimônia de despedida do Naracy não teve show, não teve caixão de ouro, não teve fofoca, boato, disque-disque. Teve dor, teve muita dor. Aquela dor contida, fininha, que parece que atravessa a gente como uma lâmina. Aquela que dói tanto que a gente fica calado, quase sem respirar.
E o danado do Naracy soube morrer como soube viver, quietinho, vendo o “lugar de cada hora”. Ele sabia que a sua havia chegado. Morreu cercado de filhos e netos, mas teve tempo de dizer a cada um o que precisava ouvir.
E ele foi esperto, montou um quebra-cabeça, pois o que disse a cada um somente poderia fazer sentido enquanto estivessem todos juntos. Ele era manso, calado, mas sábio.
Amai-vos, todos, sempre. Respeitar-se é o grande segredo. Cuidar da vó, que viveu ao seu lado mais de meio século. Estudar e crescer com respeito aos pais, orgulhando-os.
O Naracy tinha certeza de que plantara boas sementes, mas como era sábio, também sabia que somente partindo daria espaço aos filhos e netos para que fizessem a sua parte. Ele não foi manchete, não virou notícia. Afinal de contas, era apenas um sábio.

O que há com as pessoas?

2009-07-10T18:57:00.013-03:00

Ouço colegas jornalistas anunciarem, em alvoroço, que nunca a Europa atingiu um tão alto nível de desemprego. Alardeiam, entre chocados, assustados e surpresos, que a economia européia cambaleia. Fui da surpresa ao riso, quando um jornalista, com sua voz pomposa, anunciou, em reportagem radiofônica, entre surpreso e hilário, que os países emergentes, ao contrário do que se esperava, eram os menos afetados pela crise que assola a economia mundial. Não posso acreditar que essas pessoas não se deem conta de que:

1. O fato de os países europeus (e devemos incluir os Estados Unidos nesse time) serem obrigados a suspender a exploração criminosa, por conta desses mesmos países emergentes despertarem para sentimentos de independência, autonomia, identidade e auto-sustentabilidade, fez com que europeus e norte-americanos fossem arremessados aos seus devidos lugares. Me vem à memória aquela velha história: Alguém teve a coragem de dizer que o Rei está nu.

2. As riquezas desses mesmos países emergentes foram, até bem recentemente, alavanca que impulsionou a economia européia, sustentando sua empáfia de desenvolvida e superior;

3. A mão-de-obra que excedesse os empregos disponíveis na Europa era rapidamente despachada para bem longe, receita perfeita para manter anãs as taxas de desemprego;

Precisamos nos dar conta de que a crise é deles, não é nossa. Precisamos lembrar que o capitalismo sempre foi muito competente na arte de esconder suas mazelas e precisamos nos dar conta de que as elites nunca sentiram pejo em associarem-se, no benefício de seus interesses particulares, a bandeiras que nem de longe beneficiam suas nações.

Novas denúncias partiram.... (Correio do Povo)

2009-05-11T11:51:00.012-03:00

Acredito que o Brasil não tenha sido informado, ainda, de que a reforma ortográfica elimina o H no verbo haver, ou, então, a senhora a que se refere a matéria está, de fato, "escutando" mais do que qualquer um de nós.
O título da matéria do Correio do Povo de 10 de maio diz: Novas denúncias partiram da ex-mulher de Cavalcante. E a linha de apoio segue: Magda Koenigkan afirma que ouve desvio de dinheiro de campanha em 2006. Bem, se foi em 2006, ela não ouve, ela ouviu, mas, se existiu, então HOUVE desvio.

Sobre a dor e sobre a cura

2009-05-02T12:35:00.006-03:00

Quando o primeiro deles partiu, a dor tirava o fôlego. Apertava o peito, retorcia o estômago numa ardência gelada, sem parar. O coração, na ânsia de não se entregar, batia celerado, e como os órgão todos sentissem aquela dor, as lágrimas escorriam, longas, pelo rosto que acumulava o cansaço dela e das outras tantas que o silêncio dos anos impusera. Agora sim aquele silêncio tinha lugar. Antes, ele era descabido, era como um espinho a machucar a alma, a carne, o tudo.
Quando o segundo foi embora, ela já conhecia o tamanho da dor. Encolheu-se feito um caracol, protegida em dura carapaça, escudo perfeito. E nunca mais saiu de dentro daquela armadura.
Mas o terceiro foi embora e ela viu que a dor entrava também ali, e como estivesse presa, teve de haver-se com ela sozinha, zumbindo, preenchendo todos os espaços, apertando o coração que, cansado, corria menos... cada vez menos.
Quando o quarto foi embora, ela estava lá, acuada, acostumada com aquela dor, presa a um canto no caracol-labirinto. A dor maldita chamou reforços. Machucou tanto que já não havia como suportar. Foi quando ela viu a fenda, pequena, estreita como um fio de costurar. Compreendeu, então, que a saída era esgueirar-se por aquele lugar, deixando presa no caracol, sem saída, a dor que a atormentava.
De início, a luz queimou quase tanto quanto a dor, mas era um queimar gostoso, que expandia os órgãos trazendo uma sensação de calor e liberdade que ela esquecera como sentir fazia muito... muito tempo.

Lembranças

2009-04-30T19:06:00.006-03:00

Os finos dentes do pente iam destruindo os grossos cachos ruivos, que deixavam um rastro sinuoso, curvas convictas de seu lugar. As mãos, nervosas, alisavam aquele cabelo, livrando-se da camada de gel e moldando, aos poucos, uma escultura irretocável de fios retos, lisos, atados à presilha dourada.

Os olhos atentos procuravam rebeldes, derrotando um a um. Vez por outra, enquanto as mãos continuavam o trabalho mecânico, arrancando pequenos punhados, o pensamento ondulava, emaranhava-se, enrolava-se por completo. Rápida, a mão dava um jeito de provocar dor aguda, um susto que a trazia de volta ao exterior, zelosa, tecendo a toalha de fios.

Aquela luta se renovava diária e pontualmente às 8 horas. Era a essa hora que os pensamentos buscavam a outra forma, o outro jeito, o outro quarto, onde um cheiro de flores de laranjeira entrava pela janela, enquanto ele ia para o chuveiro, sempre antes atirando a coberta, descuidado, e arrastando os pés, para sentir o frio gostoso do assoalho, que fazia-o acordar de vez.

Agora, o quarto solitário, sem cheiro, vazio, apenas os cachos teimosos que insistiam, maldição, em memorizar aquele toque, os dedos que gostavam de enrolá-los, brincando, como se corressem ofegantes, excitados, ao longo das loucas curvas daqueles túneis.

De sonhos e verdades

2009-04-25T00:13:00.030-03:00

Sentada com as pernas entreabertas, pontas de pés para dentro, uma saia muito justa, que deixava à mostra as coxas finas e as meias rasgadas, ela olhava para um lugar distante, fixado num calendário que sequer podia decifrar. Com olhos quase tão pretos quanto os cabelos, piscava como que querendo focar uma imagem, um pedaço de passado talvez, já que a possibilidade de futuro não conseguia driblar o presente, enxarcado de uísque com guaraná. O rímel barato, borrado, misturava-se às olheiras demarcadas em meia lua perfeita, contornada por pequenos buquês de sardas que despontavam sob grossa camada de pó e de blush rosado.No bar, gargalhadas, vozes estridentes, homens e mulheres que desconheciam sua própria condição, como animais, alguns acuados, outros agressivos, num jogo dolorido de olhares lascivos e almas cansadas. A penumbra, como um manto suave, encobria a dor, o cansaço, a vergonha, a raiva, a fome, a tontura... Mas não encobria aquelas lembranças, quadros que pareciam ter uma sequência, e que, ela não sabia por que, insistiam em voltar, sempre, sempre, sem nunca fazer sentido.Ele tinha 25 anos. Escrever, não sabia. Já passara por tantas cidades, tantos ranchos, tantas taperas, que perdera a conta, até porque, seu contar não ia muito longe. O pai dizia, desde que lembrava, que a cabeça do guri não ajudava. Aprendeu a manusear a foice, e foi roçando. Cidades, conhecera muitas. Eram duras, ofereciam fome, frio, mais miséria. Acabava sempre no campo. Um colchão velho, um trapo que cobrisse o corpo, a foice sempre consigo. Tudo o que era seu cabia num caixa de papelão. Novo plantio, nova colheita, nova campanha, nova cidade, iam os três, ele, a caixa e a foice, mundo a fora, que devia haver bem mais do que aquilo que as pernas já haviam alcançado. Até que conheceu aquela mulher, meio mulher meio criança.
A louca paixão teve seu tempo e teve seu fruto. A menina era miúda, de cabelos e olhos pretos de assustar. Os olhos, então, pareciam não ter fundo, eram como uma caverna de mistérios a perguntar sobre as coisas que viam. Não levou muitas colheitas, ele, a caixa e a foice, nova cidade, novo rancho, o mesmo trapo, a dormir encolhido num canto, agora a sonhar com aquela menina – único tesouro que teve, única coisa boa que passara por sua vida –, ficava a repetir, antes que o entorpecimento do álcool apagasse, aos poucos, a imagem daqueles olhinhos quase tão pretos quanto os cabelos.Presa ao balcão, desafiando a tontura, lutando para não perder aquele quadro que insistia em dançar a sua frente, ela não conseguia compreender quem seria aquele sujeito. E não entendia por que ele se afastava, carregando aquela estranha caixa. Sabe lá Deus. É doideira, refletia, sempre intrigada.

Luz no fim do túnel

2009-04-14T21:02:00.006-03:00

Uma tontura esquisita, gostosa, tomava conta da cabeça, embaralhava tudo, misturando esquerda e direita, frente e trás. Deixava no ar um cheiro de passado, de infância, de chiclete de melancia.

As pernas, entre trêmulas e teimosas, insistiam num movimento que já não dava prá saber em que direção ia. Agora estava claro o significado de “velocidade da luz” pois ela corria, ia, vinha, voltava, passava num assovio estranho, às vezes assustador. Luz assovia? Sim, assovia e também produz um vento gostoso, quase gelado, que canta com ela.

As pernas cansadas, a cabeça rodando, os braços inertes, apenas o coração desafina, batendo forte feito um tambor. O corpo tenta acompanhar o ritmo do assovio, a direção da melodia... ignorar aquele coração destemperado que sobe até a garganta, numa dança inoportuna. Esquerda, direita, prá frente, prá trás... Um estrondo. Silêncio. Sem luz. Sem vento. A escuridão que acalma. O cheiro de chiclete de melancia. Anoiteceu? Acabou.

Sobre medos e vitórias

2009-04-13T20:23:00.012-03:00

Despiu-se lentamente, deslizando para o fundo da banheira. A água, quente, gostosa, quase queimando, provocava um arrepio no corpo, ao mesmo tempo em que os ombros, descobertos, sentiam um choque quase gelado.

Esfregar com força, atritando a esponja que poderia ser macia, não aliviava aquela sensação de dor, que comprimia a pele contra os ossos, que apertava o músculos, sufocava a garganta, apagava a voz. Esfregar, esfregar, esfregar... O vermelhidão dava sinais do cansaço dos braços, mas a dor não cedia.

Quem sabe limpar de dentro pra fora? Mergulhar, beber daquela água, borrifar, enxaguar, lavar tudo, vomitar aquela dor? Os olhos vermelhos e o arfar do peito, quase descontrolado, mostravam que não, não adiantava. Aquela dor continuava lá. Desmedida, tomando conta de tudo. E se tentasse o meio? Os entrefios, a seiva que alimentava aquela dor? Sim, poderia ser, o meio... o meio...

A lâmina era tão delicada. Brilhava. O reflexo da luz, uma nesga da banheira, o canto do olho esquerdo. Ele sempre se sobressaíra, é engraçado lembrar, mas era ele quem via tudo primeiro. Era ele próprio quem anunciava quando a dor se aproximava mansa, instalando-se airosa e castigando-o, propositadamente, mais do que ao resto do corpo. O canto do olho esquerdo, uma nesga da banheira, uma gota vermelha, um borrão amorfo, aveludado, quase macio, que se apagava lentamente, arrastando consigo aquela dor maldita, enfim derrotada, aquela angústia que já não sufocava mais... Um alívio delicado, sensação de liberdade. No meio, no meio... a resposta estivera presa ali todo esse tempo, esperando que a resgatassem.

Expressar podem ajudar Istoé a melhorar

2009-04-03T08:30:00.026-03:00

Meu título não tem sentido? Tem, sim, todo o sentido, segundo diz texto em destaque na capa da revista. Vejamos: Estudos comprovam que expressar sentimentos como raiva, alegria e afeto podem ajudar no trabalho e na família.

Vamos lembrar que segundo a revista, expressar pode ajudar. Assim, diremos: expressar [a,b,c...] PODE ajudar.

Encontrar esse tipo de erro em uma revista como Istoé me parece de uma gravidade muito grande.

Humor, falta de educação ou mediocridade?

2008-12-31T09:32:00.017-02:00

Leio, no Kibeloco (kibeloco.com.br/kibeloco) uma "carta do Presidente Lula ao Papai Noel" e fico pensando até onde burrice e crueldade se associam. A crítica é livre, sim. A manifestação da opinião própria é um direito, sim. Mas o respeito à verdade e ao ser humano são conceitos que se colam à responsabilidade, à ética, ao senso de humanidade que deveríamos, todos, diuturnamente, aguçar. O humor barato, a chiste sem um pingo de originalidade, sem um toque de refinamento, são atestados, esses sim, com certeza, de muita, mas muita burrice; de muita, mas muita mesmo, falta de capacidade de análise; de muita pobreza de espírito e mediocridade. De fato, precisamos de humor inteligente, e na falta dele, esses lugares vão sendo ocupados por pobres coitados incapazes de perceber o que se passa a dois metros de seus narizes, mesmo que usem lentes "binoculares".
Pessoas desse calão não conhecem o significado de noções como dignidade, responsabilidade, civismo, orgulho de seus valores nacionais. Essas pessoas, como Judas, se vendem por alguns vinténs. Uma gargalhada, mesmo que saída da garganta de um imbecil (ou seria melhor dizer mesmo que saída da garganta de um de seus pares), é pagamento suficiente.
Talvez seja importante aqui esclarecer que não se trata do Presidente Lula, que não se trata do PT, mas de algo ainda maior do que eles: trata-se de respeito a uma nação; trata-se de civismo, trata-se de respeito à verdade, trata-se, no mínimo, de educação, a mais básica de que se possa falar.